En lugar de desmesuradas almas,
duermen los libros más brillantes,
las mentes que pudieron volar.
Allí existen otras asquerosas aberraciones humanas,
mutiladores de lo que se presenta.
Allí es un acilo y brota el poder, y la replica,
así agolpan y vergajean a este par de soñadores,
aun puñado de huesos y carnes débiles.
Ya casi es invisible ese hospicio
asesino de sensibilidades,
ya casi lo es.
Y sin embargo nos pasamos posando en la pared,
para no olvidarnos de este mal.
Pero se ve.
Hay un cuarto en el lugar,
una pulgada ahí.
Ya llega la roca, el fin de esta ceguera.
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