La locura no ha sido creada para tener algo de normal, quizá es ese el peor de los inventos, la normalidad, formas absurdas y arbitrarias de organizarnos socialmente…
Así miden cada estalactita tibia de cerebro, cada recoveco de tales vertiginosas curvas, así estamos expuestos a un publico apabullado, des-erotizado de mirar.
Y mientras hacemos la función del loco psicótico, de la psicosis sin freno, de los turbulentos asesinatos sin fin por el que la población teme, nos castigan!
Somos el imaginario mas instalado y al que muchos temen sin siquiera acercársenos, harapientos y sintomáticos, blasfemia de la ciencia, pues eso vale para nosotros, vaya forma joven de enmascarar la desprotección.
No es esta una poesía, ni una rosa, ni la mas poética razón de contar estas pequeñas gotas de historia manicomial, no es esta la carta que quiero dejarles, tampoco es lo que muchos esperan que sea, tal vez adquiera esta forma, que es una sin forma, porque aquí así todo lo es. Podría yo decir aquí y referirme a este ahujero negro de la tierra, podría yo decir aquí y referirme a este otro ahujero negro de la tierra, podría ya hablar de ambos, o de ninguno, de todos modos las leyes del sistema son temerarias abundan siempre por aquí.
“…Las flores desencadenan el polem de un eterno dulzor, de una miel cristálida y pegajosa, también dejan un cabo, sus pétalos de arrogante temor. Una vez vi salir de una colorida y elíptica del parque, una mariposa de metal, tenia en si el peso de todo un jardín…”
